A Última Carta

Desculpe:
  É estranho sentir o pesar do tempo; perceber de repente que os sonhos desabrocham e murcham como pétalas secas. É difícil sentir a falta do brilho que contigo ganhava minha vida.
  Não, não é uma carta de amor, tampouco de saudades de uma amante qualquer: é a sua carta; a carta de saudade da minha maior amiga, do meu maior troféu; não é algo que remexa com meus planos. Apenas é, e tão somente, o suspiro de uma saudade fundo cavada, que dentro repousa ao peito, e mais que isso: uma pauta de sentimento e dor, uma dor que se não explica, se conforma, se acostuma e se vive, enfim, dia após dia, lidando com suas lanças.
  Foi contigo que primeiro descobri os segredos e as aventuras da vida, em toda a sua essência, em todos os seus extremos. Contigo foi que percebi os erros que não mais deveria cometer, e os medos que jamais poderia ter tido. Contigo foi que fui, apesar da distância, feliz.
  Longínquas terras para além dos sonhos, no horizonte feliz dos meus olhos pequenos, a observar-te. Áureos campos rodeando nossa fantasia; mares trépidos e vadios, que sentávamos juntos para admirar e brincar às suas beiras.
  E, hoje, onde estão? Talvez ainda no mesmo lugar, no fundo de meus sonhos, que pelos túneis já não encontro o caminho. Sem tua mão de irmã mais velha, a me guiar, a me seguir, a seguir, pois, junto de mim.
  Talvez não mais os mereça; talvez a vida foi-se tornando por demais pequena, e por demais enfadonha, que de nossa força vívida tenha, por ciúme, se livrado. Talvez porque o tempo cresce e as pessoas passam, ou, então, talvez por quê?
  Assim, não escrevo para pedir que volte, nem para implorar atenção, uma atenção já tão desnecessária que nem mesmo seria bem-recebida. Estou escrevendo, pois assim fujo da tortura de saber que aquele tempo já passou, não mais voltará, e, mesmo que um dia volte, já terá perdido muito de sua magia. Escrevo para escapar da cólera que me toma por saber que tudo um dia se esvai, tal qual os leves flocos de algodão a despencar no espaço, tal qual o canto de qualquer ave, por mais forte e estridente que seja; tal qual a vida, enfim.
  A realidade é que esta viagem se torna muito vazia sem que tuas palavras e teus lábios preencham as lacunas, e, apesar disso, continuo seguindo firme por ela. A trilha outrora já foi iluminada e larga, e hoje, apesar de tudo, também sente sua falta. Sentimos nós, tua ausência e a falta do tempo que fizeras questão em carregar contigo. Um tempo de glórias, poesias, sonhos e futuros.

Ti Bianchini - 1998

No Ônibus

                Levarei saudades;

                Experimentei aqui o sabor de cada momento, e nesta terra sob as folhas enterrei prá sempre minhas raízes. Dos anos que aqui já contei; das cartas loucas que por meus punhos passaram, das coisinhas e tranqueiras que achei e perdi por estes míseros alqueires, já nem mais tenho condições de recordar. Apenas sei as histórias de palmo a palmo deste recanto sagrado.

                Ali, embaixo daquela árvore, plantei minha primeira semente, que era de romã, mas que não vingou, enfim. A frondosa copeira ainda guarda a casa,  e em seus galhos já fiz muitos balanços para voar.

                Aqui existia um tratorzinho velho, que já não me lembro se funcionou um dia; e, ao seu redor, milhares de plantas espinhosas realçavam seus perigos de máquina grande.

                Naquele quarto dormia minha avó; aquele outro vivia cheio de brinquedos e tinha aquele ali, do meio, onde eu dormia sempre que vinha para cá, antes de morrer titia, naquela mesma cama.

                Ali no pasto jogávamos bola; eu e os filhos do caseiro; e foram muitos os caseiros; e foram muitos os seus filhos. E não foram poucos os nossos jogos.

                E foi dessa cidade que saíram meus primeiros cantos de saudade; e foi justamente a ela que fiz minhas primeiras juras de amor. E aqui, por grandioso acaso ou mera coincidência, comecei a deixar amigos de verdade.

                Da alegria das meninas, a me ouvir cantar, ou da eloqüência dos que me reviam pela primeira vez, guardarei a essência. Como, de resto, de todas as coisas: do canto suave de liberdade das pequenas aves; do cheiro fresco do verde em contato com a vida, do sopro litorâneo do Senhor Vento em pleno interior. Os amigos, as amigas, e os ex-amores vão bem. Sinto-os comigo em cada novo passo, guardo para sempre os seus últimos olhares, levo-os dentro de mim, afinal.

                Talvez porque sejamos todos a mesma pessoa; uma única pessoa com milhões de corações. Estamos todos juntos no mesmo tempo, o nosso tempo. O tempo de nosso tempo, como disse o Zé. Talvez porque os fantasio ao meu bel-prazer, tirando-os dos seus lugares de simples mortais.

                Entretanto agora os deixo para trás. O verde que abriga o gado logo irá desaparecer da minha janela, e dará lugar ao concreto ardente da cidade-Sol, à medida em que o Flecha de Prata ganha velocidade, e de real mesmo vai ficando cada vez mais a distância dos meus mais secretos anseios naquela cidade chata, embora repleta de encantos.

                E sei que deixarei saudades em cada um que de mim se lembrar. A vida, pois, não tem momentos tristes ou felizes. Ela apenas tem - quando tem - momentos especiais, que uma hora ou outra vem à tona. Momentos que servem para ser lembrados de repente, sem querer, para abrir-nos um sorriso nos lábios, ser revividos novamente dentro da alma e ser novamente esquecidos, assim que o sofrimento e a nostalgia começarem a se manifestar. A vida é assim: quando menos esperamos, sem percebermos, já estamos delirando na luz de novos sonhos e de novos ideais.

Tiago Bianchini - 1998

A Vida

                Nasceu ao meio-dia; hora do almoço. Dia nublado e frio em São Paulo, o plantão meteorológico já tinha avisado; não havia sequer um raio vívido e ensolarado, para aquecer e alegrar inutilmente a grande cidade. Dia como os outros, meio-dia igual a tantos meio-dias desta vida; tarde apagada de inverno. Hora perfeita para que fosse concebida a criança. A mãe, menina ainda, nos seus dezenove, vinte anos, cumprira sua missão: dera a luz ao filho, sem alarde, sem estrondo.

                Menino esperto, bonito; maravilhoso nos seus poucos quilos, na sua pele vermelha de sangue, no seu rosto enrugado de recém-nascido. Logo chorou, e seu choro inocente soou como uma sublime sinfonia, aos ouvidos da jovem, emocionada, talvez ainda sem se dar conta da proeza, da façanha: trazer à vida um ser, que naquele instante chorava. Seu esforço, sua dor e sua coragem, àquela hora, haviam sido recompensados; tinha valido a pena.

                Menino bonito, anjinho inocente; que veio fazer aqui, no mundo dos homens, na vida pobre dos subúrbios, no cinzento mundo em que a gente vive?... Por quê, ao invés disso, não preferiu ficar no céu, lá no paraíso encantado dos anjos, daqueles que ainda não vieram?

                Porque não; queria viver, queria chorar, nem que fosse para alegrar sua mãezinha, para trazer um brilho incomparável de esperança, aos seus olhos verdes e grandes, e serelepes, de mocinha de vinte anos. Queria viver, aprender a falar e andar, aprender as coisas de gente grande; aprender a amar.

                Mas, então, por que fôra nascer, assim, sem mais nem menos, no subúrbio da cidade grande, ao passo que poderia, antes disso, ser concebido por um casal muito rico de um país muito rico, e assim ser também muito rico e muito feliz?

                A mãe lembrara-se, com lágrimas nos olhos, do dia em que fôra feita a cria; feriado chuvoso, momento impensado, falta de planejamento. Diria um poeta: “Menino bonito, viste que fôra um engano, que não era sequer esperado? Que veio fazer aqui... Nem uma família seria capaz de ter; o pai não te quis, fugiu, enganou a pobre menina, que se viu só neste mundo ingrato: poucos amigos, pouco dinheiro, que mal poderia te dar o enxoval. Menino bonito, anjinho do céu; por que veio estragar a vida alegre da jovem adolescente?”

                E, dentre lágrimas que rolavam insistentes dos olhos da mãe, talvez de dor, talvez de alegria, responderia o menino, inocente na sua miudeza, se pudesse falar: “Vim para dar alegria à mamãe querida; vim para ser amado, como ninguém jamais o foi. Vim para fazê-la sonhar, ao chegar o dia em que possa pronunciar “mamãe”, nem que for meio “mamã”. Vim para amá-la e respeitá-la, e para somar à sua vida a dura responsabilidade de me educar. Vim a este mundo, meu caro poeta, para dar a ela tanto carinho, tanta ternura, na minha inocência de criança, que possa ver seus enormes olhos verdes brilharem de felicidade, ao me dar seu leite, e me fazer dormir.”

                Mas nada disse, nem o poderia. Apenas chorou, de tanta emoção e de tanta alegria, por simplesmente fazer sua querida e bela mãezinha suspirar de amor, explodir de felicidade, por ter dado a ele o que ele tanto queria: a vida.

Tiago Bianchini - 1996

Pantheon

I - Ao Criador 

Perfumai as sombrias madrugadas

Com o frescor de uma palavra clara;

Deixai que o vento a carregue, para

Que aqueça almas d’antes mais geladas.

Cuidai que os velhos sonhos da esperança

Estejam sempre, cada vez, mais verdes;

E sejam, sempre, assim tal como Serdes:

Abençoados por Vossa lembrança.

Deixai que a Lua, no marinho véu,

Encante os mares, brinque em sua bruma,

Deixai que faça, da noite, seu bel-

Prazer; cuidai que o amor que se consuma

Faça a noite, bela como nenhuma

Outra jamais pairou sobre este céu.

II - In Natura

Há um canto de vida em cada canto

Do mundo; há uma vida repleta de alegria;

Há um pio suave em cada gota pia

De orvalho, de chuva, de suor, de pranto.

Há, em cada instante, um  breve encanto

Que refaz durante o restante do dia

De cada sábio, sumo sacerdote ou santo,

E em cada um renasce; e isto é poesia.

Há negras noites de sereno vento

E há o sereno da noite; e há a aurora;

Há luz e cores, e sombra, e movimento

Em cada amanhecer; e a toda hora

Há o sopro de Deus, a dar alento;

É onde a vida se renova, e onde mora.

 Tiago Bianchini - 2003

Não leia este poeminha...

   

Se eu fosse um anjo, eu te guiaria

Por uma estrada, que teria fim

Num belo destino, que nos uniria;

Se eu fosse um anjo, te trazia prá mim.

Se fosse uma rosa, Meu Deus, eu iria

Enfeitar seu lar, graciosa, assim;

E quando me olhasse, então pediria

Para que você olhasse mais prá mim.

E se fosse o Sol, por ti, entraria

No seu quarto escuro, como um Querubim,

Prá ninar seu sono, rumo a um novo dia,

E te dizer, em sonho, prá gostar de mim.

Mas nada sou eu, além de uma fria

Lembrança de amor, saudade ruim,

Que espera o momento em que, por magia,

Você se apaixone, de uma vez, por mim.

Tiago Bianchini - 1997

O Soneto da Fidelidade 2

Sou homem de uma mulher só; não sou daqueles

Que às primeiras aventuras mancham o amor...

Fazem do amor como que uma reles

Farra de verão, sem amanhã, nem dor;

Não, não sou assim... necessito ser fiel

Para estar feliz, pra me satisfazer:

E apenas uma alma me levará ao céu

E por ela, somente por ela, irei viver.

Só se deve ter uma mulher na vida,

E é a ela que viverei a cada instante:

Não se serve a dois senhores, nesta lida,

Sem que se traia ambos - este não sou eu!

Sou homem de uma só mulher, e, não obstante,

Sou teu.

Tiago Bianchini - 2003

Palavras

Não é por palavras que a ti eu digo

Que te amo muito; que te quero aqui:

Percebes meus olhos, quando estão contigo,

Que és tu o amor maior que já vivi.

Toma um beijo meu, que não te dá um amigo:

Que molha a tua boca, quando a mim sorri;

Sente no meu corpo, que te dá abrigo

E que prova todo o meu amor por ti.

Não é por palavras - não preciso delas!

Pois mesmo as palavras mais puras e belas

Não me servem de elemento tradutor:

Sabes por meus atos que és inspiração

Aos meus poemas vãos, a te falar de amor

- A palavra áurea dita ao coração.



Tiago Bianchini - 1998

Não mereces um poema

Não mereces um poema;

            Nenhuma palavra no Mundo poderá dar

            A real dimensão da tua grandeza;

            A verdadeira descrição da tua beleza:

            És bela, somente, na sua pele fresca como a manhã;

            Expiras alegria e paz por todos os poros,

            E teu sorriso contido no canto dos lábios espessos,

            E teu olhar suave, e teus olhos grandes e serenos

            Falam-me n’alma mais que qualquer jura de amor.

Por isso não mereces um poema;

            Qualquer poema que este tolo trovador pudesse compor,

            Por mais perfeito que fosse,

            Seria uma ofensa brutal à tua singeleza,

            À tua graciosidade.

            És Divina, és muito mais do que

            A sabedoria humana consegue definir.

Não mereces, Amor, um poema;

            Mereces muito mais que isso: mereces um Amor,

            Que é a melhor forma que o Homem encontrou

            De dizer: “Muito obrigado por existires”

            E que, também, é o único sentimento

            Verdadeiramente digno de habitar o teu peito.

Não mereces poemas;

            E nem precisa deles; já és por demais elevada

            És mais que qualquer poesia; és uma oração

            Que a mim, pobre mortal, cabe apenas repetir, em ladainha:

            És, por excelência, senhora de todos os corações do Mundo

            Ao mesmo tempo em que és tão simples, tão pura,

            Qual uma criança na sua inocência; tal qual uma flor.

Não mereces poesias;

            Mereces ser feliz; mereces amar

            Mereces que a própria Criação se curve ante seus pés

            Para reverenciar-te, com emoção, e abençoar-te;

            Mereces que a própria vida que emanas do teu olhar

            Seja tua escrava, tua ama, a lhe fazer as vontades.

            Mereces alguém que te faça feliz

            Mereces alguém que te sinta na pele; que te faça se sentires viva.

            Mereces mais que palavras, mais que gestos de carinho:

            Mereces um Amor Sincero.

            Como eu.

 Tiago Bianchini - 2001

Carta de amor para ser lida de madrugada

 Apenas leia:

            Sinta meus lábios tocarem teu semblante

            E que meu peito cante em teu vazio.

Apenas deixe o frio

            Acariciar com brilho louro tuas melenas

            Que meus poemas, disfarçados de brisa fina,

            Brincam, enredando na divina luz do teu olhar.

E ao leres, chorando de saudade,

            Esta metade de ilusão que o peito invade

            Como uma jade exposta ao vento e ao calor,

Perceberás que minha dor ‘inda é mais forte

            do que a morte deste amor que me dá a sorte

            que deste corte surja um beijo curador.

Amor:

            Não peço que me esqueças, nem que me ame;

            Mas que me chame, sempre, do seu lado;

            e, mesmo que de brilho apagado, me proclame.

Apenas leia; chore, se preciso

            Se preciso vista-se comigo, e me abrace

            Através desta face de papel

            que o negro véu da noite fecha o doce enlace.

Tiago Bianchini - 1996

A fábula das cordas

- Responda, violino, onde vais tocar,

Assim, deste jeito, a nos deixar sem fala?

- Minha pobre viola, subirei no altar

E serei o centro, e serei o spalla!

- Mas, diga, violino: o que vais tocar

Para alegrar esta manhã triste?

- Meu súdito cello, tocarei eu Bach

E tocarei Mozart, e tocarei Liszt!

E serei xodó de Vivaldi, e tanto

Que ele, a mim, confiará sua primavera;

E despertarei, ao mundo, tal encanto,

Que haverão canções como nunca houvera.

Mas tu, minha irmã, se isto a consola,

Tu nunca serás, nesta vida, spalla;

Nem nunca terás, singela viola,

Nem frase e nem palco onde possas tocá-la.

Ao passo que tu, meu simplório cello,

Jamais saberás o que é estar à frente;

E nem o que é puro, e nem o que é belo,

E não sentirão tua falta, se ausente.

Mas, eu, terei sempre os portões abertos

E receberei de todos as palmas

E emprestarei meu nome a concertos

E tocarei solos, e tocarei almas.

- Pois quanta arrogância há no teu agudo!

Meus graves jamais gostariam de sê-lo;

Voz esganiçada! Antes fosses mudo!

Saibas tu que muito me orgulho em ser cello!

- Teu grande defeito – deves percebê-lo! –

É teu timbre tosco, que cansa e que amola:

Minha voz é um veludo, e, tal como o cello,

Também eu me orgulho em ser uma viola!

Agora vai, anda! Vai tocar teu Bach!

Estoure as suas cordas, meu caro menino!

Pois sem nossa ajuda, ninguém ouvirá

O som fraco e tosco d’um reles violino!

  

Tiago Bianchini - 2004

Mais um poema daqueles...

                       * ...que só eu sei fazer

Sonhar é para os fortes;

            Somente alguns têm o dom de sonhar acordado,

            E desses, Deus, que ama a tudo e a todos,

            Não deixa de ter um especial carinho.

            Sonhar é apenas para aqueles

            Que um dia, por acaso ou persistência,

            Encontraram finalmente a Grande Verdade da Vida:

            Que o sonho, antes de tudo,

            Não é só um desejo escondido no fundo do peito;

            É também o futuro daqueles que ousam

            Acreditar de coração naquilo que desejam.

Sonhar é para poucos;

            Dessem mil anos para que todos se sentissem capazes de realizar

                        Tudo aquilo que têm na cabeça, mesmo os sonhos mais malucos,

            E seria ainda assim muito pouco tempo,

            Pois somente uns poucos têm a graça de saber

            Que a mesma fé que leva ao sonho, leva à sua realização.

            É preciso que se sonhe

            Daqueles sonhos difíceis de se cumprir,

            Daqueles que nem mesmo sabemos como realizar,

            Mas antes de tudo, e acima de tudo,

            Há que conservá-los em mente

            Ao lado da capacidade de crer, porque

            Se Deus dá um sonho ao Homem,

            Dá também a coragem e a fé para realizá-lo.

Sonhar é tudo

            É o melhor modo, e o mais seguro

            De conquistar;

            É a melhor maneira que Deus encontrou

            De nos fazer realmente Senhores do nosso destino.

            E aquele que toma conhecimento deste pequeno grande detalhe

            Jamais voltará a ser um alguém triste.

            Temos o direito de realizar nossos sonhos

            Pois o que seria deles, e, enfim, qual a sua função,

            Senão dizer ao nosso destino:

            “Cumpra-se este desejo!”

            O destino nada é, senão

            Aquela fada das histórias antigas

            Sempre disposta a nos presentear

            Com tudo aquilo que desejamos com fé e amor no coração.

Sonhar é uma dádiva;

            É algo que nunca pode ser banalizado, nem mesmo

            Quando os obstáculos que temos à nossa frente

            Nos impedirem de ver com clareza o fim da estrada, o final feliz

            Dos nossos sonhos realizados, por mais que pareçam

                        distantes ou impossíveis

            Porque, afinal de contas, os obstáculos não estão à nossa frente

            Para nos levar ao fracasso, e sim para

            Que sejam superados, e, assim, valorizar e dar méritos aos nossos feitos.

            É por isso que sonho, sem medo nem dúvida:

            Porque enquanto tiver o dom de acreditar nos meus sonhos,

            Não haverá um que não me seja alcançado.

Nem todos os sonhos são eternos:

            Há também aqueles que se transformam em realidade.

Tiago Bianchini - 2003

Dezoito

            

Morro hoje aos dezoito anos,

Aos dezoito minutos do novo dia

Ao cair derradeiro da garoa fria

A molhar de vez meus futuros planos.

Levo, desta vida, os meus dezoito anos;

A minha fúria louca que irradia;

Amores profundos de ilusão vazia;

Sonhos insanos;

Deixo por aqui os meus dezoito anos

Como um testamento tolo; deixo a alegria;

As minhas composições; o que ninguém sabia;

Os meus enganos;

E quero, como honra aos meus dezoito anos,

Dezoito trombetas, a vibrar a melodia

Da mais augusta e sublime sinfonia,

Que como uma ária funeral embala meus poemas profanos;

Ser cremado, intensamente, por dezoito anos,

Ser cinzas, ser guardado num pote de magia,

Para de mim eliminar toda e qualquer alergia,

Para que a ninguém mais eu cause danos.

Hoje morro, ao cabo de dezoito anos,

Dezoito longos anos de nostalgia,

Ao recordar-me das trevas em que vivia

Por sob os panos;

Hoje deixo para trás longos dezoito anos

Tristes, inertes, ociosos a cada dia;

Deixo meus tristes versos nesta poesia;

Deixo meus gritos loucos e sopranos.

Renasço hoje, aos dezoito anos,

Um novo homem, em nova soberania

E farei deste Mundo a minha fantasia,

Ainda que seja apenas pelos próximos dezoito anos.

Tiago Bianchini - 1997

Pedaço de Papel

            

I- Invidia

Queria eu ser tu, papel, um dia;

Alvo, límpido, às vezes preenchido

De palavras de uma reles poesia;

Do desenho de um jardim florido.

Tu não falas, não sentes, não choras;

Nada fazes; apenas transparece

O que alguéns escreveram, ante auroras

Que por causa de teu brilho não se esquece.

Tu não sentes, nada, nem de amor

És capaz de expirar, pela saudade;

Só consegues reviver alheia dor

De quem escreve, e sente de verdade.

Queria, minha folha, ter um dia

Um só pedaço de teu corpo alvo e puro;

Para inspirar a minha mágoa e agonia

Neste grafite negro do lápis que seguro.

Mas, de amor, meu vão papel, não tens o gosto,

E de ternura não conheces o perfume;

E tuas linhas não adoram nenhum rosto

Nas brancas bordas que consideras teu cume.

És tão morto, enfim, caro papel,

Que não refletes nem os mares, nem o céu;

E que não serves, para mim, de inspiração;

Que ser igual a ti, já não queria

Pois assim sendo, logo me queimaria

Na experiência doce de uma paixão.

II- Celulose

Folha, folha,

página branca da minha existência;

onde posso me dizer

de ti, ó papel límpido,

para que consiga obter de ti

a preciosa inspiração? Não,

a inspiração é Divina;

deve brotar da alma

e não de ti, caro papel;

tuas pautas claras, teu corpo puro

a mim não inspiram,

a ninguém inspiram.

Mas, então... para que serves,

senão para emprestar-me

teu corpo alvo, puro e belo,

para que possa, por mim mesmo,

escrever, dizer, sonhar...

Ah, minha humilde folha!

Invejo-te tanto...

És clara, mas não transpareces

o que sentes;

então, que seja eu também uma folha,

limpa, solta, que um vento leva,

e, às vezes, traz,

para que eu consiga, então,

assim como tu

e em ti,

roubar a magia dos poetas

- e, creia: eles existem -

que venham por ventura pegar-me nas mãos.

Mãos que empunham, com graça e opulência,

os belos rabiscos do duro carvão.

III- Soneto

Tenho em mãos uma folha; mas não me vem

O interessante, algo que não salta

Aos olhos, à primeira vista; me falta

A dita inspiração: escrever a quem?

Escrever àquela que deixou-me sem

Seus lábios suaves, que este tolo exalta;

Compor uma ária, escrevê-la em pauta,

Escrever nada; escrever a ninguém.

Tenho em mãos a folha, ó papel maldito;

E maldito seja! Não quero escrever

Sobre o nada! Sobre estas tortas linhas

Não guardarei o que eu não acredito:

Acredito em todas as saudades minhas,

Acredito em amor; de amor vou viver!

Tiago Bianchini - entre 1999 e  2000