Dezoito

            

Morro hoje aos dezoito anos,

Aos dezoito minutos do novo dia

Ao cair derradeiro da garoa fria

A molhar de vez meus futuros planos.

Levo, desta vida, os meus dezoito anos;

A minha fúria louca que irradia;

Amores profundos de ilusão vazia;

Sonhos insanos;

Deixo por aqui os meus dezoito anos

Como um testamento tolo; deixo a alegria;

As minhas composições; o que ninguém sabia;

Os meus enganos;

E quero, como honra aos meus dezoito anos,

Dezoito trombetas, a vibrar a melodia

Da mais augusta e sublime sinfonia,

Que como uma ária funeral embala meus poemas profanos;

Ser cremado, intensamente, por dezoito anos,

Ser cinzas, ser guardado num pote de magia,

Para de mim eliminar toda e qualquer alergia,

Para que a ninguém mais eu cause danos.

Hoje morro, ao cabo de dezoito anos,

Dezoito longos anos de nostalgia,

Ao recordar-me das trevas em que vivia

Por sob os panos;

Hoje deixo para trás longos dezoito anos

Tristes, inertes, ociosos a cada dia;

Deixo meus tristes versos nesta poesia;

Deixo meus gritos loucos e sopranos.

Renasço hoje, aos dezoito anos,

Um novo homem, em nova soberania

E farei deste Mundo a minha fantasia,

Ainda que seja apenas pelos próximos dezoito anos.

Tiago Bianchini - 1997