Pedaço de Papel

            

I- Invidia

Queria eu ser tu, papel, um dia;

Alvo, límpido, às vezes preenchido

De palavras de uma reles poesia;

Do desenho de um jardim florido.

Tu não falas, não sentes, não choras;

Nada fazes; apenas transparece

O que alguéns escreveram, ante auroras

Que por causa de teu brilho não se esquece.

Tu não sentes, nada, nem de amor

És capaz de expirar, pela saudade;

Só consegues reviver alheia dor

De quem escreve, e sente de verdade.

Queria, minha folha, ter um dia

Um só pedaço de teu corpo alvo e puro;

Para inspirar a minha mágoa e agonia

Neste grafite negro do lápis que seguro.

Mas, de amor, meu vão papel, não tens o gosto,

E de ternura não conheces o perfume;

E tuas linhas não adoram nenhum rosto

Nas brancas bordas que consideras teu cume.

És tão morto, enfim, caro papel,

Que não refletes nem os mares, nem o céu;

E que não serves, para mim, de inspiração;

Que ser igual a ti, já não queria

Pois assim sendo, logo me queimaria

Na experiência doce de uma paixão.

II- Celulose

Folha, folha,

página branca da minha existência;

onde posso me dizer

de ti, ó papel límpido,

para que consiga obter de ti

a preciosa inspiração? Não,

a inspiração é Divina;

deve brotar da alma

e não de ti, caro papel;

tuas pautas claras, teu corpo puro

a mim não inspiram,

a ninguém inspiram.

Mas, então... para que serves,

senão para emprestar-me

teu corpo alvo, puro e belo,

para que possa, por mim mesmo,

escrever, dizer, sonhar...

Ah, minha humilde folha!

Invejo-te tanto...

És clara, mas não transpareces

o que sentes;

então, que seja eu também uma folha,

limpa, solta, que um vento leva,

e, às vezes, traz,

para que eu consiga, então,

assim como tu

e em ti,

roubar a magia dos poetas

- e, creia: eles existem -

que venham por ventura pegar-me nas mãos.

Mãos que empunham, com graça e opulência,

os belos rabiscos do duro carvão.

III- Soneto

Tenho em mãos uma folha; mas não me vem

O interessante, algo que não salta

Aos olhos, à primeira vista; me falta

A dita inspiração: escrever a quem?

Escrever àquela que deixou-me sem

Seus lábios suaves, que este tolo exalta;

Compor uma ária, escrevê-la em pauta,

Escrever nada; escrever a ninguém.

Tenho em mãos a folha, ó papel maldito;

E maldito seja! Não quero escrever

Sobre o nada! Sobre estas tortas linhas

Não guardarei o que eu não acredito:

Acredito em todas as saudades minhas,

Acredito em amor; de amor vou viver!

Tiago Bianchini - entre 1999 e  2000