A Inspiração

Escrevo

       Ante a madrugada, que nos consome e que nos encanta

       Mas que finda sempre à primeira aurora,

       Que por sua vez é efêmera e passa num instante.

       E percebo na Lua, minha velha companheira

       E confidente em tantos poemas tolos e vis,

       A inocência de alguém que a mim empresta o nome

       E me presenteia com o brilho.

Escrevo

       Não para passar o tempo, nem para matá-lo,

       Pois o tempo é valioso demais, e por demais poderoso;

       Tanto que dele me sinto escravo.

       Amar às coisas talvez não seja a saída

       Para fugir da mais tenebrosa Guerra;

       Mas o que acontece com este amor,

       Quando das cinzas surge um novo sentimento

       Talvez até mais poderoso, talvez um novo amor,

       Ou uma nova forma de amar?

Escrevo

       Cai a penumbra, nasce a planta longe do olhar do lobo;

       Vede como a planta desabrocha ante o olhar da Lua,

       Apesar da necessidade de roubar do Sol a luz e o calor;

       Passos, vozes, gestos acabados - que não voltarão a ser pronunciados

       E não há sons no ar, tão audíveis, que possam acordar

       O sono irrequieto das folhas secas às sombras de suas mães.

Escrevo

       E sinto que a pena não mais precisa de mim;

       Ela dirige-se com voracidade a riscar a folha

       - Tolo engano -

       Pois, se ela tivesse o dom Divino de perambular,

       Através das mais realizantes histórias,

       Quais histórias ela seria capaz de contar?

Escrevo

       Como se isso me tornasse grande; como se não o fosse

       Como se não fosse mais do que um verme de um verme de outro,

       Ou como se não fosse menos do que o próprio Deus;

       Rabisco o papel sem destino ou sentido, e rezo para que

       Deste imenso e profundo poço de falta de idéias me surja a cura.

Escrevo

       Viver é pelas palavras, que se autopronunciam, mudas,

       Que resistem ao mais forte dos amores e ao mais sombrio dos pesadelos,

       Mas que sucumbem à primeira lágrima, e ao primeiro vento;

       Viver é sonhar, é estar, é preciso,

       E é preciso, ainda que impreciso seja viver.

Escrevo

       Ao primeiro canto do sabiá se inicia uma vida;

       E repare como da vida falamos tanto e mal a entendemos;

       E observe como querer entender a vida,

       Esta longa e eterna namorada que a todo momento nos trai,

       É querer por demais ser tolo;

       O que seria da noite sem a sinfonia dos grilos e o canto da coruja?

       O que seria de nós sem a tristeza de viver?

       O que seria de nós sem a espera pela morte?

       O que será de nós, enfim?...

Escrevo

       Mais que isto: bebo a essência de cada palavra, a largos haustos,

       E sofro pela inércia de cada frase.

       Corro pelas pautas vazias, desocupadas, lacônicas,

       A procurar desesperadamente algum caminho nestas entrelinhas

       Que já são tantas, e tão sublimes, que corro o risco de me perder

       E morrer dentro delas.

É tão bom o homem poder ver o fundo dos seus olhos sem precisar de espelho...

Tiago Bianchini - 1996