As Flores

Flores, que desabrocham,

Como a vida alva a emergir,

E em botões que, ao surgir,

Com o tempo, desacocham;

Como vos aproveitares

De tão adoráveis criadas:

Ofertando às amadas,

Enfeitando vossos lares.

Dando à mestra, com ternura,

Despetalando-te inteira,

Colhendo-te da terra dura

Que só com ti nos presenteia;

Só em ti vemos doçura:

És sangue de nossa veia.

   *  *  *

Flores, que do mal nascem

Quando a vida expirar

Sobre esta, vêm pousar,

Como se a morte saudassem.

Mórbido, o corpo velado

Pelo olhar lúgubre e tolo,

Tem, num tétrico consolo,

Vossa presença a seu lado.

E no murchar dos amores,

Esse incenso imortal

Que enfeitam nossas dores;

Essa lembrança fatal

Vem de ti, ó belas flores

De perfume funeral.

Tiago Bianchini - 1996