O que Há

Já não há mais poemas;

Há a simples constatação de estar aqui.

Há a penúria de mais detalhes; e estar sem ti

Já serve de motivo para todos os temas.

Já não há mais beleza;

Ou, por outra, nada é mais belo do que nada:

As coisas simplesmente diferem; tu, minha amada,

Não é maior que uma vadia nem menor que uma princesa.

Já não há mais poemas:

Qual a razão de trovar o que já criou Deus?

Tudo já existe: as loucas madrugadas, os lábios teus,

Todas as respostas e todos os novos dilemas.

Já não há mais melodia:

Qual o som ainda não soprado? Qual a essência

Da flauta dos anjos? Não; não há ciência

Que a tudo não explique, e não há, portanto, poesia.

Já não há mais nada;

Mais nada: nada vale a pena

Nem teu olhar escuro, nem tua pele morena,

Nem teu cabelo solto nem tua boca molhada.

Já nada mais há – mas... não temas:

As palavras moram sob os meus cabelos

E ainda há espaço para os mais belos

Poemas.

Tiago Bianchini - 2005