Anatomia

I- A Descrição

Escravos da solidão, os lábios meus:

Que, dos teus, nem sequer guardam a frescura...

E ora repetem, incansáveis: “adeus”...

Diabos que são, meus olhos, à procura

Das tuas meninas, envoltas em celeste

Azul, e de lembrar tanto me tortura.

Ausente coração, pulsação agreste

De um sedento e árido, que, de ti,

‘Inda espera o teu coração, que me deste.

Serpente da ilusão, qual deusa tupi:

A esperança que tenho em ter, meu Deus,

Você; olhos, coração, lábios, aqui.

II- A anomalia

Revolta-me esta extrema incompetência

Que a ciência tem, de não encontrar

A salutar explicação a esta demência

À indecência desta vontade de “amar”

O que me insulta não é esta febre solta

Que à nossa volta se espalha como cigano

E, sem engano, nos mata; o que me revolta

É esta escolta de vírus no corpo humano.

O que me deixa louco, na verdade,

É esta saudade do sofrer que há no enfermo,

Sem meio termo, é este morrer, e esta vontade

De ter piedade, este distúrbio indefinível

E inconcebível, e deplorável, que é o de sermos

Apaixonados e ermos, e felizes; e isto é possível.

  

III- Os Sentidos

Está calor. Calor. A madrugada sua.

E seu suor abranda a minha febre

E me emudece a boca; e lembra a boca tua.

Está ventando. Ventando. Derruba o meu casebre

O vento-lobo, a assoprar; manda a palha aos céus;

E deixa-me indefeso ao amor teu, qual uma lebre.

Está escuro. Escuro. Cegaram-se os olhos de Deus.

Tal é o meu rumo: sombrio, turvo, sem Lua;

Negro como os negros olhos teus.

Está tarde. Tarde. A solidão está nua.

E se oferece a mim, como uma cortesã,

E instala-se entre a minha vida e a vida tua.

Está claro. Claro. Brota-me a manhã

Do teu sorriso límpido de Monalisa, entre o ateu

Suplício e a promiscuidade pagã.

Está morno. Morno. Meu coração é um réu

Na mornidade do limbo, sem pena nem perdão:

E o sangue aguarda, morno, o veredicto do amor teu.

Está seco. Seco. Vivo onde já não
Repousa a paz ou se hospeda a alegria;
E mesmo o não-viver já me seria uma bênção.

Está bem. Bem. Bem mais do que deveria

E o sentimento é de que nada muda: nada

Apenas algumas células se movem, à revelia.

Está triste. Triste. Chora a malfadada

Lembrança, sob o crepúsculo; e dos lábios teus

Já não me lembra; e torna então a madrugada.


Tiago Bianchini - 2003